Pensar distinto

Muchas historias comienzan por casualidad.

Lo mejor o lo peor, sucede cuando a esa primera eventualidad se le suma una segunda y nuestro germen de historia se refuerza o se desdobla en otras varias líneas que -como un buen martini- nos marean pero nos abren puertas insospechadas.

La pregunta casi ingenua en un mail era: ¿Será posible que un poeta piense distinto que un narrador?

Digo una pregunta, pero no sé si lo era.
Si no, debería olvidarme de pensar en una respuesta, pero si lo era debería hacerlo.

No se trata exactamente de una visión del mundo sino de la forma de expresarla. Tal vez sean dos bandos enfrentados de por vida pero yo, que siempre me he sentido más cerca de la poesía que de la prosa admito lo difícil de pensar distinto.

Después de haber sido cautivado por los Crímenes Imperceptibles de Guillermo Rodríguez, entendí que la matemática proponía como disciplina lo que siempre hice indisciplinadamente y que en cierta manera la literatura hace a menudo. Ver desde la vereda de enfrente, descartar lo obvio porque desde abajo o arriba o atrás lo que vimos de frente podría no ser lo que vimos.

Estoy sentado frente al plano de la casa de Honduras y aunque todavía no alcanzo a ver lo que quiero ver sé que está ahí. De eso se trata un proyecto de arquitectura. Como sucede con las matemáticas o con la criminalística, sólo hay que entrecerrar los ojos y renunciar a lo obvio hasta que por fin aparezca aquello que era accesorio y que en realidad se convertirá en lo central, en el eje de todo proyecto.

Y, como sabemos los que sabemos, sólo basta vislumbrar un eje y dirigirse hacia él. Todo lo demás es accesorio.

Esto no es todo, amigos

Libretas Norte pág 85. A mí no me pasa

Lo siento, Negro.
No lo esperaba.
No puedo hacer una elegía de tu muerte porque aún te siento a mi lado.

Primero fueron tus dibujos los que me inspiraron a copiarte.
Luego tus textos, puteadas incluídas.
Por último el fútbol reuniendo mis tres pasiones (o cuatro si incluimos las puteadas)

Mi tristeza dura desde anoche.

Ojalá haya sido un sueño.

Y que no despierte nunca.

Esto no es todo, amigos

Libretas Norte Pág. 82 Será posible (Gelman)

Gracias, Juan.

Por existir, por luchar, por seguir vivo.
Dos de tres son tu voluntad y son mayoría.

Gracias otra vez.

Sé que los premios son importantes, pero no quiero detenerme en ellos ahora porque escribo por primera vez lo que debí escribir hace más de 35 años, cuando leer tus poemas me hizo un clic que ahora es clac y antes fue crac.

Los premios a veces son obvios,injustos,triviales, pero en el caso tuyo debo decir que por fin se hizo justicia. Je

¿Hablar de justicia con vos que te pasaste una vida esperando que hubiera algo parecido a eso?

¿Tener paciencia?

¿Quién no desespera cuando al mirarse al espejo advierte que le falta un ojo de la cara?

¿Quién permanece impasible cuando de la noche a la mañana se encuentra que le desaparece un dedo, una mano, un pie?


Todavía espero conocerte para decirte que me decidí a escribir gracias a vos.

No sé si será en una esquina perdida de Buenos Aires o Madrid o en este blog.

Gracias de verdad por enseñarnos de poesía, de entereza, de amor.


Me pregunto si es posible pensar que -todavía- la poesía es un arma cargada de futuro. O si es posible cargar de poesía el futuro.

Ya veremos como, pero sí, será posible.

Esto no es todo, amigos

Loop # 17

- No sos vos, soy yo.

- ja ja.

Esto no es todo, amigos

Amor Imposible

Amo a esa mujer que me amó también aunque no supe tomarla en serio.

Su madre piensa que soy la encarnación del diablo.
Su padre algo peor, aunque por suerte nunca fue informado.

(Aunque sabe de todo (nunca?) se entiende bien porqué parece no querer saber)

Sus amigos son generosos, amigables y muy discretos.
No me quieren mucho, diría que casi nada. Pero nunca un exabrupto.
Sólo comentan algo entre ellos a mis espaldas.
Algo de lo que no quisiera enterarme, supongo.

Prefiero el exabrupto a tiempo y bien colocado que lo infructuoso de unir paralelas que parecen no querer juntarse.

Su terapeuta perdió una paciente porque ella insistía en amarme y
él hacía de la obstinación por eliminarme una causa (Ustedes me entienden: el tipo llegó tarde a donde yo llegué primero)

Su gato me muerde los pies y hace todo lo posible para que duerma en la cocina y no en su cama. Pero yo insisto y no doy el brazo a torcer aunque deba soportar los embates de un felino gordo, peludo y sedentario que gusta disponer su humanidad sobre cualquier parte de mi cuerpo, en especial la cabeza.

Amo a esa mujer, pero a distancia.
(Ustedes dirán: "No sé si es posible el amor a distancia" y yo mismo no sé)

Sólo sé que la amo pero con varias condiciones.
Lejos de su gato, del terapeuta, de los padres, de ella misma.

¿De mí?

Esto no es todo, amigos